Ich war damals noch ein echtes Eisschnelllauf-Küken, fünf Tage vor meinem 20. Geburtstag machte ich mir mit Bronze selbst das schönste Geschenk.

Für mich war das alles nur schwer zu begreifen. Ich hatte das Gefühl, ich könnte schweben vor Glück. Wenn da nicht unmittelbar vor der Siegerehrung dieses kleine Problem gewesen wäre: Ich hatte nicht das Richtige zum Anziehen dabei. Helmar Gröbel, damals unser Cheftrainer, stand in der Umkleidekabine vor mir und schüttelte den Kopf. „Ist das denn mit euch Frauen immer das Gleiche? Wir gehen doch nicht tanzen“, witzelte er.

Leider hatte er nicht begriffen, wo mein Problem lag. Kurze Zeit später wurde es für jeden offensichtlich. Auf dem Siegerpodest standen drei Deutsche nebeneinander, und es fiel deutlich auf, dass eine von den Dreien anders aussah als die anderen beiden.

Gunda Niemann als Siegerin und die Zweitplatzierte Heike Warnicke strahlten in den goldfarbenen Jacken, die wir zu Beginn der Spiele bei der Einkleidung bekommen hatten, um bei den Siegerehrungen zusätzlich glänzen zu können.

Als ich im olympischen Dorf vor dem Rennen meine Tasche gepackt hatte, war mir als Debütantin nicht eine Sekunde lang der Gedanke gekommen, dass ich meine Medaillengewinnerjacke nach den 5000 Metern brauchen könnte. Und so wurde nicht nur aus Goldjacken vom Siegerpodest gelacht und gewunken, sondern auch aus einer türkisfarbenen, die nur zu unserer Alltagskleidung gehörte. Doch das war mir völlig wurscht, als ich meine erste olympische Medaille anfassen und küssen konnte.

„Wenn du 7:22,22 Minuten läufst, dann hast du die Chance auf eine großartige Platzierung“, hatte er darauf notiert. Die Zeit lag zwölf Sekunden unter meiner damaligen Bestzeit. Mein Vertrauen in Trainer und seine Arbeit war zwar schon damals riesengroß, da er mich vom Beginn unserer Zusammenarbeit im April 1991 innerhalb von nur zehn Monaten von einem abgeschriebenen Talent zur olympischen Bronzemedaillengewinnerin geformt hatte. Doch alles hat seine Grenzen.

Sicher: Ich konnte die 5000 locker angehen, ich hatte bereits über 3000 Meter erneut Bronze geholt. Doch die Zeit auf dem Zettel schien mir nicht von dieser Welt. Später hat Trainer dieses Motivationsspielchen mit dem Zettel noch ein ums andere Mal wiederholt. Oft mit Erfolg. Doch nie wieder lag er so deutlich daneben wie am 25. Februar 1994. 7:14,37! Ich konnte nicht glauben, was auf der Anzeigetafel stand.

Natürlich konnte ich da noch nicht wissen, dass selbst die große Favoritin Gunda Niemann diese Zeit nicht mehr würde schlagen können. Doch auch ohne die Gewissheit, erstmals Olympiasiegerin geworden zu sein, war ich ob dieser Zeit total verdattert. Völlig entkräftet setzte ich mich vor Schreck auf den Hosenboden und rutschte hinter der Ziellinie auf meinem Allerwertesten über die Bahn und holte dabei auch noch Trainer von den Beinen.

Als ich auf ihn zu fegte, konnte er nicht mehr ausweichen. Jetzt saßen wir uns beide auf dem Eisoval gegenüber, strahlten und lachten wie kleine Kinder um die Wette. Er packte mein Gesicht mit beiden Händen, drückte mir links und rechts ein Küsschen auf die Wange und gratulierte mir auf seine Art: „Entschuldigung, dass ich dich so unterschätzt habe.“

Gunda Niemann musste vorlegen, und erstmals blieb die Uhr unter der magischen Grenze von 7:00 Minuten stehen. 6:59,65! Wieder war Olympia – und wieder stand da eine Zeit, die fern meiner Vorstellungskraft lag. Diesmal auf der Anzeigetafel und nicht auf Trainers Zettel.

„Wir laufen jetzt auf Silber“, sagte Joachim Franke schnell noch vor dem Start. Trainers Notizbuch, das er während wichtiger Rennen mit sich trug, um die Zwischenzeiten der Führenden parat zu haben, wenn wir auf Sieg laufen wollten, hatte er längst zugeklappt.

Doch einmal mehr kam alles anders: Der Start war perfekt, das Eis super, ich legte eine blitzsaubere erste Runde hin. Der Rhythmus stimmte, ich spürte förmlich, dass ich schnell unterwegs war. Sehr schnell sogar. „Du liegst auf Gundas Zeit“, rief mir Trainer aufgeregt zu, als ich nach meiner 2600-Meter-Zwischenzeit auf der so genannten Wechselgeraden an ihm vorbei lief. Am liebsten hätte er sein Buch wieder aufgeklappt, längst ging es um jede Hundertstel.

6:59,61, Gold und Weltrekord!

Um solch einen Moment zu beschreiben, müssten neue Begriffe erfunden werden. Für die Mischung aus totaler körperlicher Erschöpfung und purem Glück gibt es noch keine Wortschöpfung. Niemand sollte sich zu Hause vor dem Fernseher sitzend wundern, wenn er auch heutzutage nach großen sportlichen Erfolgen von den siegreichen Athleten immer wieder Folgendes zu hören bekommt: „Mir fehlen die Worte, dieses Gefühl ist einfach unbeschreiblich.“ So ist es eben.

Und 1998 in Nagano war das nicht anders. Vier Hundertstel war ich am Ende schneller als Gunda. In Zentimeter ausgedrückt waren das 47. Und Trainer blieb nur die Erkenntnis: „Es gibt wohl weltweit keine zweite Athletin wie Claudia Pechstein, die an besonderen Tagen eine solch enorme Fähigkeit hat, sich zu steigern!“

Nichts hatte im Vorfeld dagegen gesprochen, meine olympische Medaillenjagd fortzusetzen. Zumindest, bis die Handwerker in der Olympiahalle vor dem Beginn der Wettkämpfe noch einmal Hand anlegten. Es sollte eine reine Verschönerungsarbeit werden, als sie den 1,50 Meter breiten Betonstreifen zwischen Eisbahn und Innenraum mit einem blauen Teppich verdeckten und dabei verklebten.

Mit einem Klebstoff, der sich als pures Gift für meine anfälligen Bronchien erwies. Die Chemikalie bahnte sich während des ersten Rennens beißend ihren Weg in meine Atemwege. Im Training hatte ich zwar schon einen Reizhusten verspürt, aber ich konnte nicht ahnen, dass die Wirkung des stinkenden Klebstoffs umso stärker würde, desto härter meine körperliche Anstrengung wurde. Der Lauf war eine einzige Qual. Mich überkam das Gefühl, husten zu müssen, die Sauerstoffzufuhr war völlig unzureichend, meine Beine und Hände liefen bläulich an. Deshalb war Trainers Anordnung, die Halle wann immer möglich zu meiden, das einzig Sinnvolle.

Zudem lief ich ab sofort bei den wenigen Eiszeiten im Training mit einem Schal vor dem Mund, um mich zu schützen. Ich reduzierte dazu nicht nur meine Trainingszeiten in der Halle, sondern auch mein Wettkampfpensum. Die 1500 Meter und das Auftaktrennen im erstmals bei Olympia ausgetragenen Team-Wettbewerb wurden gestrichen. Der Plan ging auf. Durch die Schonung der Atemwege konnte ich mich in den verbliebenen Wettkämpfen durchbeißen. Mit Gold im Team und Silber über 5000 Meter dominierten am Ende der Spiele doch noch andere Farben als blau.

Da Spezialisten der Hämatologie bei mir eine von meinem Vater vererbte Blutanomalie als Grund für meine schwankenden Retikulozytenwerte entdeckt haben, ließ ich durch meinen Anwalt Christian Krähe vor Ort einen Eilantrag an das Ad-hoc-Gericht des CAS stellen. Moralisch gestützt durch eine Umfrage, nach der mich mehr als zwei Drittel der deutschen Bevölkerung gern am Start sehen würden. Um erst gar nicht in die Verlegenheit zu kommen, die neuen Beweise würdigen zu müssen, wurde mein Antrag ohne Anhörung abgeschmettert.

Ich hatte zwar nichts anderes erwartet, dennoch fühlte ich mich leer und ausgebrannt, als ich Gewissheit hatte. Von mir selbst überrascht, so masochistisch veranlagt zu sein, schaute ich mir fast täglich die Liveübertragungen an. Ich freute mich über das Doppelgold von Maria Riesch und Magdalena Neuner. Ich staunte über Neuners Staffelverzicht, der sie womöglich ihr drittes Gold gekostet hat. Olympiasiege sind für uns Wintersportler das Größte. Ich bin mir sicher, dass Neuner diese Entscheidung später einmal bereuen wird.

Während der Eisschnelllauf-Entscheidungen litt ich vor allem mit Daniela Anschütz. Über 3000 und 5000 Meter schrammte „Schützi“ zweimal knapp an Bronze vorbei. Als es im Team für sie zum zweiten Gold nach 2006 reichte, konnte ich mich von Herzen für sie mitfreuen. „Hallo Schützi!“, begann ich meine Glückwunschmail, die ich ihr noch in der Nacht nach Vancouver sendete. „Gratu, endlich hast Du Dir die Medaille von Vancouver geholt! Nachdem es leider immer sehr knapp zum Podium war, hast Du jetzt deine zweite olympische Goldmedaille! Genieße es und feier schön! Viele Grüße von Claudi, die sehr gern dabei gewesen wäre.“

Als ich diese Zeilen tippte, wurde mir endgültig klar, dass ich so nicht abtreten kann. Ich werde mir die gestohlenen Spiele von Vancouver vier Jahre später zurückholen!